Me llamo Núria y tenía 23 años. Hacía días que me sentía muy cansada, pero estaba estudiando mucho: era normal. Días después de empezar a sentir los latidos de mi corazón retumbando en la cabeza y de que mis encías sangraran constantemente, resbalé por las escaleras y mi espalda, de un pequeño golpe, se puso completamente azul. Después de un fatídico análisis de sangre, de una ambulancia y de muchos fallidos y dolorosos pinchazos en el esternón, me diagnosticaron leucemia promielocítica aguda (M3), una rara variedad que los médicos apodaban como “galopante”, así, en cariñoso.

Iba todo muy deprisa y, según les dijeron a mis padres en ese momento, las posibilidades de sobrevivir eran mínimas. Golpe duro. Muy duro. Demasiado para una niña-mujer de 23 años que soñaba con una vida larga, muy larga. Y, sin ninguna esperanza, mientras esperaba mis últimos días en el hospital, uno de esos días postreros mis pulmones se encharcaron y mientras moría poco a poco pero rápidamente, perdiendo la poca consciencia y respiración que me quedaba, el personal de planta me consiguió una habitación en la UCI. Pasaron nueve largos días de soledad entre tubos, amables enfermeras y máquinas que te enseñaban a respirar de nuevo. Tomé consciencia de mi situación y me agarré a la nada para sacar fuerzas y afrontar lo que venía. Que era todo lo que tenía. Después me puse en manos de los médicos y de un tratamiento experimental con ácido transretinoico, que más adelante iba a salvar muchas más vidas, además de la mía propia.  Vomité, pero también me alimenté. Me cayó el peló, pero resurgió rizado y fuerte.  Y mi vida, inexplicablemente, siguió.